Home again.

Maledetto il giorno in cui credetti che firmare un contratto di dieci mesi per l’appartamento universitario fosse una figata. Sì, certo, risparmio due mesi di affitto, ma cosa sono qualche centinaio di euro in confronto all’assoluta libertà di una casa tutta per me?
Mi manca il mio appartamento, mi manca terribilmente. Mi manca la mia stanza, il non avere orari prestabiliti da altri, il poter uscire di casa protetta dall’anonimato che garantisce ogni grande città, mi mancano le strade piene di gente, il centro invaso dai tedeschi con i calzini bianchi e le orde di turisti cinesi che fotografano i tombini, mi manca il bar dove prendo il caffè tutte le mattine e le vetrine dei negozi di scarpe. Mi manca il mobile vecchio che c’è in corridoio, che a parte prendere polvere non ha nessun’altra funzione, mi mancano i due piani di scale da fare di corsa, mi mancano pure le piastrelle della cucina, di quel colore orribile - è così brutto che credo che la Convenzione di Ginevra l’abbia posto fuori legge. Però mi manca.
O forse è solo che non sopporto più questo posto. È casa mia e, per carità, sono sicura che c’è di peggio. Ma io non lo sopporto veramente più. Mi sembra di essere circondata da una nuvola gassosa di ignoranza e ho paura che respirare questa aria malsana potrebbe ledere le mie capacità intellettive. 

Non voglio fare la snob, anzi sì, però a volte mi sento triste a guardare questa gente il cui unico pensiero razionale sia incentrato su come fare più soldi possibile e che in vita sua non ha mai aperto un libro. Ovviamente la gente ignorante c’è anche nella città in cui studio, ma almeno lì so che oltre ai discorsi di osteria razzisti e ipocriti posso ascoltare anche qualcosa di meglio. Qui no. Qui è tutto così. In edicola vendono più copie de La Padania piuttosto che di Repubblica. Le persone sono convinte che tutti gli immigrati siano brutti e cattivi (a meno che non lavorino in nero per le loro aziende). Le donne non lavorano, il loro compito è trovare un uomo ricco, sposarlo e dargli dei figli. La cultura è una cosa decisamente inutile, pagano l’università dei figli solo perché possono permettersela, ma è sicuramente meglio risparmiare i soldi dei libri e usarli per comprarsi una bella macchina. E poi tutti gli intellettuali sono comunisti.
Sto pensando di fare le valige e reinventarmi una vita come artista di strada – almeno fino a settembre, quando riavrò finalmente le chiavi del mio appartamento.
Ok, forse sono stata un po’ tragica, magari qualche sprazzo di vita intellettuale ogni tanto si accende, ma mi sento sempre fuori posto nella società rurale di queste zone.
Oggi la giornata è cominciata male, malissimo, dato che dopo giorni di dieta perfetta e tanta attività fisica avevo deciso di pesarmi e potermi così congratulare con me stessa, ma ovviamente la mia bilancia si è rotta – quindi niente congratulazioni per me.