Manca il sale.

Io da qualche tempo, ma non so come, 

ho smarrito tutta l’allegria, abbandonato ogni occupazione, 

mi sono così appesantito d’umore 

che persino la bella architettura della terra mi sembra un sterile forma.

E anche l’eccelso baldacchino del cielo, 

questo firmamento stupendo, 

questo tetto maestoso solcato da fuochi d’oro, debbo dirvelo? 

non mi pare nient’altro che un pestilenziale ammasso di vapori.

W. Shakespeare, Amleto, Atto II Scena II

Mi sento così. O meglio, non mi sento affatto, in realtà non sento molto.

Vi è mai capitato di svegliarvi il mattino e non riuscire a trovare una ragione per alzarvi dal letto? Di pensare che sarebbe meglio restare tutto il giorno sotto le coperte piuttosto che vedere anche solo una persona, incontrare un qualsiasi sguardo umano – vostro compreso? Di convincervi che quello stato larvale, comatoso e un pochino infantile sia protettivo e infinitamente comodo e che non lo scambiereste per nessuna festa/ uscita con gli amici/ appuntamento romantico al mondo?

In realtà no mi sono ancora lasciata andare all’inettitudine più totale. A ben vedere, le mie giornate non sono proprio completamente vuote e piatte. Stamattina ho girato un’ora in bicicletta per fare tutte le commissioni, ho fatto i mestieri in casa e poi sto studiando un sacco, visto che a fine mese ho un esame. È solo che sento che manca qualcosa, qualcosa di importante. Manca il sale. Quello che faccio non ha sapore, è tutto insipido e del tutto banale, senza significato.

Io sono insipida, senza sale, senza zucchero, senza niente.