Scelte.

«Ogni volta che fai una scelta, trasformi una parte importante di te, quella che sceglie, in qualcosa di un po’ diverso da quello che era prima.»

C.S.Lewis, Mere Christianity, 1942

Ho fatto una scelta. Ho fatto un sacco di scelte, in realtà, sbagliate, sconvenienti, incredibilmente stupide a volte, ma le ho fatte io. Ho scelto questa strada, questo dolore – per farmi dal male e per stare meglio, e non mi aspetto che qualcuno capisca cosa voglia dire.

Voglio dire che se sono qui, adesso, a scrivere queste cose e a sentirmi orribile per mezza pizza margherita e una birra – cosa che suppongo renda piuttosto felice la maggior parte dei miei coetanei – è colpa mia. Mia, e di nessun altro.

Non ho un passato crudele, un’infanzia terribile alle spalle, genitori incapaci da dimenticare. Io ho avuto tutto quello che ci si aspetta che una persona in perfetto stato di salute mentale e fisica debba avere.

Sulla carta sono una persona felice.

Non mi manca niente, direbbe qualcuno.

Sono io l’errore, sono io la macchia d’inchiostro sulla carta bianca, sono io che ho sbagliato.

Sono io che ho scelto, e ho trasformato una parte di me – una parte che, tranne per voi che leggete, è sconosciuta al resto del mondo – in qualcosa di profondamente infelice e disperato, insoddisfatto e affamato.